Hahnenkampf

Es ist ein Ring aus Feuer. Flammen erreichen Kniehöhe. Sie flackern und zucken wie lachende Teufel. Zuschauer säumen den Ring – schöne Frauen in Abendkleidern und funkelndem Schmuck und Herren in Smokings, die Zigarren rauchen. Nackte, blutige Männer grinsen lüstern nach ihren Siegen. Zwischen den Kämpfen wechseln Hände Geld, und Frauen stehen auf Zehenspitzen, um die Wange des Siegers zu küssen. Ich bin ein Kämpfer in diesem Ring. Mein Name ist Dieter. Mein Vater wanderte vor vielen Jahren aus Spanien nach Deutschland aus. Er nahm mich mit, aber meine Mutter blieb zurück. Als Kind erinnere ich mich daran, wie meine Mutter mich an ihre Brust drückte und in einem abgenutzten Schaukelstuhl wiegte; dann eines Morgens gingen mein Vater und ich, und meine Mutter hielt mich nicht mehr. Ich vermisste sie und weinte zu meinem Vater, aber er schlug mich; und ich weinte nie wieder. Selbst als der Stahlkrieger mich zerstörte und mir jeden Zahn aus dem Mund schlug, weinte ich nicht. Ich vermisse meine Mutter, ich vermisse mein Ohr an der weichen Haut ihrer Brust, ich vermisse die Zärtlichkeit, aber ich finde Alternativen, andere Wege, um mich umsorgt zu fühlen, um Berührung zu spüren. Mein Trainer, Serga, wickelt meine Fäuste, flüstert mir von Stärke, Ausdauer und Mut, und ich sehe meine Mutter in seinen fürsorglichen und besorgten Augen. Er reibt meine Schultern, während ich zum Ring gehe. Die Menge teilt sich für meinen Eintritt. Frauen blicken auf meine Nacktheit hinab; ihre Zungen befeuchten ihre glänzenden Lippen. Ich spüre den Puls der Lust, der meinen Penis anschwellen lässt. Ich rieche das Parfüm der Frauen; ich sehe ihr Dekolleté – geschmeidig und ruhig. Ich sehe die Vertiefung ihres Schrittes, ihre Schambeine, die sich gegen ihre schlüpfrigen Kleider drücken, und ich sehne mich danach, mich in sie hineinzuversetzen, mich zurück in den Mutterleib zu streicheln. Während ich zum Ring gehe, stelle ich mir vor, wie Blutstropfen aus Wunden sickern: eine geplatzte Lippe, eine aufgeschnittene Augenbraue und eine zertrümmerte Nase. Tropfen fließen über mein Gesicht und tropfen von meinem Kinn, spritzen auf ihre Brust und finden die Mulde zwischen ihren Brüsten. Ihr Rücken wölbt sich nach oben; mein Blut malt ihr Gesicht; sie leckt ihre Lippen; ihre Augen brennen sich in meine. In meinen Träumen sehnt sich diese schwer fassbare Frau immer nach mir, immer nach mehr. Wenn ich in den Ring trete, kämpfe ich gegen einen anderen Mann, der immer so groß und stark ist wie ich – wenn nicht größer, wenn nicht stärker. Die Schläge beruhigen mich, nehmen mich aus der Trägheit des Lebens heraus, und ich träume von einer Welt, in der nur Schmerz und Vergnügen existieren, wo es keine Falschheit gibt. Der schlagbetrunkene Rausch trägt mich davon wie eine Droge, wie ein Getränk, wie ein Selbstmord-Schnitt über das Handgelenk um 4 Uhr morgens – tropf, tropf, tropfend in die Ewigkeit. Ich gehe barfuß durch die Flammen, ich erhebe meine Fäuste gen Himmel, und die Zuschauer skandieren für mich. Die Menge teilt sich für meinen Gegner. Er stolziert auf den Ring zu – schlagend, wippend, ausweichend. Sein Gesicht ist vernarbt: eine tiefe Kinnwunde, ein Schnitt entlang seiner linken Augenbraue und ein Riss an seiner rechten Wange. Er ist hager – seine Wangen sind eingefallen – tiefe Furchen rahmen seinen Mund. Seine Nase wurde mehrmals gebrochen. Sein Körper ist eine Schriftrolle, und seine Geschichte ist in Blut auf seine Schiefertafel geätzt. Seine Augen blicken in meine; ein Kampf steht bevor. Es gibt keine Regeln in diesem Ring aus Feuer, außer einer: Wenn du in den Ring trittst, kämpfst du. Der Ring ist kein Ort für die Sanftmütigen oder Fröhlichen. Niemand scheint sich daran zu erinnern, wann der Ring begann, wer ihn erschaffen hat oder welche Ereignisse zu seiner Entstehung führten, aber der Ring lebt und gedeiht mit dem Blut der Männer, mit dem Geld der Tycoons und mit der sexuellen Energie unersättlicher Frauen. Nackte Kämpfer betreten den Ring: muskulös, schnell und wütend. Gewaltige Schläge werden ausgetauscht, Blut wird vergossen, schlaffe Schwänze hängen, und die Augen der Frauen folgen den pendelnden, schwingenden Schwänzen. Mein Gegner erreicht den Rand der Flammen. Er blickt in den Ring, die Muskeln angespannt; er dreht mir den Rücken zu und wendet sich der Menge zu. Er zeigt auf eine schöne Rothaarige, dann beugt er sich und streckt seinen muskulösen Zeigefinger aus – komm her, komm jetzt her, sagt er. Das schwarze Kleid bewegt sich mit ihrem Körper, als wäre es ihre Haut – katzenartig. Ihre vollen Brüste scheinen sich wie die steigende Flut zu verschieben, als sie sich zu ihm beugt; er flüstert ihr ins Ohr. Sie lächelt und nickt und kniet sich vor ihm nieder. Gedämpfte Keuchen sind aus der Menge zu hören. Sie greift mit beiden Händen nach seinem Penis und öffnet dann ihren Mund in Unterwerfung, nimmt seine volle Länge auf. Er legt seine Hände auf ihren Kopf, spannt und entspannt seinen Hintern, während er sich hineindrückt, spannt und entspannt sich wieder, und dann zieht er sich aus ihr zurück. Sie erhebt sich, lächelnd über seinen steifen Schwanz, über ihre Handarbeit. Er dreht sich zu mir um, der erigierte Penis nach vorne gestoßen wie ein Galionsfigur; er will mich einschüchtern. Er tritt durch die Flammen, die Hände zum Kampf erhoben. Wir eilen aufeinander zu; ich falle auf die Knie mit beiden Fäusten zu meinen Seiten ausgestreckt. Ich schwinge meine Fäuste gleichzeitig; sie treffen sich in der Mitte, der erigierte Penis meines Gegners dazwischen. Ein lautes Knallen hallt wider, und Blut spritzt aus der Eichel. Dies ist ein perfektes Beispiel dafür, warum Serga mir vor jedem Kampf eine Prostituierte besorgt. Sie gibt mir einen Handjob oder einen Blowjob, je nach Sergas finanzieller Lage. „Das verhindert den Schwanzhammer,“ sagt Serga auf seine weise, skandinavische Art. Ich gehe aus dem Ring und Serga folgt. Ich halte bei der Rothaarigen an, „Danke,“ sage ich. Sie ist erstaunt, sprachlos. Danach, als ich mich im Spiegel des Umkleideraums sehe, verstehe ich das Erstaunen der Rothaarigen. Dasselbe Blut, das sie zum Glied meines Gegners gerufen hatte, dasselbe Blut, das knapp unter ihrer Zunge pulsierte, ist jetzt über mein Gesicht verschmiert. Sie hatte gestanden, facing…

Ich; sie muss den Dampf gesehen haben, der von dem kochenden Blut auf meinem Gesicht aufstieg. Der Gedanke bringt meine Erektion. Ich gehe ins Badezimmer, schließe die Kabinentür hinter mir und beginne, mich selbst zu streicheln. Ich sehe das Gesicht der Rothaarigen unter meinem Schwanz. Ihre Zunge zuckt unter der Eichel wie die gespaltene Zunge eines weiblichen Teufels. Ihre Augen werden hell leuchtend rot, mit gelben, katzenartigen Pupillen. Sie öffnet ihren Mund weit und Feuer strömt aus ihrer Kehle; mein Schwanz spürt die Hitze. Ich höre das Knistern, als mein Fleisch entflammt, wie kaltes Zunder, das zum ersten Mal Feuer fängt. Ich fühle die Welle der Erleichterung kommen, eine Flut, die unser beider Feuer löschen wird. Ich ziele den Schlauch auf ihren offenen Mund. Eine stachelige Birne bahnt sich ihren Weg durch mich; sie beschleunigt, während sie tiefer und tiefer in das schwarze Loch meines Vergnügens hinabsteigt. Dann erreicht sie den Ereignishorizont, wo sie für einen schmerzhaft kurzen Moment verharrt, bevor sie explodiert und ein dickes, weißes Saft wie große Ölfontänen in den Himmel schießt, dann wieder herabregnet und alle mit einer reichen Dicke bedeckt; es verlangsamt die Bewegung, als ob alle schwimmen würden. Serga klopft an die Tür. „Hey, Dieter, alles okay?“ Ich keuche und halte dann den Atem an, um meine Atmung zu kontrollieren. „Ja… ja.“ antworte ich. „Zeit für den zweiten Kampf.“ Das Turnier hatte immer acht Kämpfer und folgte dem K.-o.-System. Ein Kämpfer rückte in die nächste Runde vor, indem er seinen Gegner besiegte. Und am Ende traf der Champion des Turniers auf den Stahlkrieger. Ein Mann, wenn er jeden Kampf gewann, würde sich im vierten Kampf dem Stahlkrieger gegenübersehen. Wenn der Herausforderer den Stahlkrieger besiegte, ging er mit einer Million US-Dollar nach Hause. Ich habe den Stahlkrieger einmal bekämpft, heute vor einem Jahr. Dies ist mein erster Tag zurück im Ring, nachdem er mich besiegt hat. Ich bin hierher gekommen, um mich zu rächen, ihn in völlige Unterwerfung zu schlagen, in den Tod, wenn möglich. Aber die makellose Bilanz des Kriegers – 64 Siege und 0 Niederlagen – könnte einen glauben lassen, dass mein Ziel unerreicht bleiben wird. Seine körperliche Statur – 1,93 m und 104 kg – könnte ebenfalls einen zum Nachdenken bringen. Seine Körperrüstung – glänzend, hart und über seine verwundbaren Stellen geschnallt – könnte einen ungläubig den Kopf schütteln lassen. Ich kann nur auf eine Weise antworten: Wir werden sehen. Heute vor einem Jahr erfand der Stahlkrieger das Dick Hammer-Manöver. Und mein Schwanz, der erste, der die Folgen des Manövers erleiden musste, hat sich noch nicht erholt. Seitdem ist jeder Orgasmus, der durch den Schaft gedrückt wird, eine Mischung aus Vergnügen und Schmerz, eine unfreiwillige, masochistische Erfahrung. Ich greife nach unten und berühre meinen Penis, während ich zum Ring für den zweiten Kampf gehe. Seine Narben und Deformationen erinnern mich an meine Mission – töten, Töten, TÖTEN. Ich trete durch die Flammen und in den Ring. Mein Gegner steht mir gegenüber, knapp außerhalb der Flammen. Er atmet ein und aus wie ein Wildschwein; seine Nasenlöcher weiten sich und entspannen sich, weiten sich und entspannen sich. Sein Blick durchbohrt mich, als ob ich ihm die Sicht auf eine ferne Oase versperre. Die Rothaarige steht hinter seiner rechten Schulter; ich sehe, wie sie mich anstarrt. Sie packt meinen Gegner und dreht ihn herum, beide Hände gehen zu seinem Schwanz und sie streichelt ihn heftig, zuckend vor Anstrengung. Er greift nach ihr, überrascht. Ungeschickt greift er nach ihrem Kleiderriemen und reißt ihn weg; ihre rechte Brust ist entblößt; die Brustwarze ist rot, entzündet, gespannt vor Erregung. Ihre feste Brust hüpft leicht bei jedem Abwärtsstrich ihrer Arme. Sein Rücken wölbt sich und seine Arme hängen nach hinten, während er sein Gesicht himmelwärts richtet, sie melkt seine Lust. Ich höre seine Grunz- und Stöhnlaute und ihr Keuchen vor Anstrengung. Seine Explosion ist massiv. Er schreit, als ob er Schmerzen hätte. Sie zittert, als ob sie von Schrapnellen getroffen wurde. Als er zurückweicht, sehe ich seine Lust über ihren Bauch drapiert, die in ihr schwarzes Kleid einsickert. Sie lächelt mich an und bedeckt ihre nackte Brust mit dem zerfetzten Abendkleid. Er springt durch die Flammen, Schwanz schlaff. „Schlampe.“ forme ich mit den Lippen zu ihr, während ich meine Hände zum Kampf erhebe. Ihre Finger flattern zu einem Winken, dann steckt sie die Spitze ihres Zeigefingers in ihren Mund und schmeckt die Überreste meines Gegners. Sein erster Schlag trifft meine linke Schläfe und reißt die Haut über meinem Ohr auf. Kämpfe sind ganz anders als in amerikanischen Filmszenen; sie dauern selten länger als ein paar Minuten und enden normalerweise ohne die großen Inszenierungen des Sieges. Der zweite Schlag trifft meinen Brustkorb und raubt mir die Luft. Dann fällt mein Gegner auf die Knie, landet einen herkulischen Schlag auf meinen rechten inneren Oberschenkel und schlägt einen Aufwärtshaken in meine Leiste. Ich falle wie schmutzige Wäsche aus einem Wäschekorb zu Boden. Ich spüre die Hitze, die von dem Feuer ausgeht, an meinem Kopf. „Steh auf oder du stirbst jetzt.“ höre ich Serga schreien. Ich sehe meinen Gegner auf die Rothaarige zugehen, lächelnd, ihr mein Blut zeigend, das über seine Knöchel gestrichen ist. Sie sieht zufrieden aus. Ich stürze mich tief und hart, treibe meine Schulter in die Kniekehlen meines Gegners. Sein Gewicht knickt nach hinten, fällt über mich wie Eimer voll Wasser. Ich treibe weiter vorwärts und das Momentum verschiebt sich; sein Gewicht beginnt nach vorne zu kippen. Er stürzt zu Boden, erstickt die Flammen mit seiner Brust und rollt sich dann um, die Qual des Brennens in seinem Gesicht. Ich kämpfe darum, aufzustehen, während ich ihn winden sehe; die Dämonen haben ihn jetzt. Ich flattere mit den Fingern in Richtung der Rothaarigen und mache ihre Geste nach, während ich gehe. „Hör auf mit der Rothaarigen zu ficken,“ sagt Serga, als wir zurück in der Umkleidekabine sind. „Du kämpfst, nicht fickst.“ Ich zeige auf meinen rechten inneren Oberschenkel und Serga beginnt, mit durchdringenden Händen zu massieren. Ich lege mich auf den Tisch: meine Augen fallen zu, meine Muskeln seufzen, mein Herz verlangsamt sich.

Ohren, ich höre mein Blut rauschen, während es durch meine Adern fließt. „Noch ein Kampf, und dann Herr Stahl,“ höre ich Sergas Stimme aus einer fernen Realität. Der Stahlkrieger blitzt durch mein Gehirn; ich sehe seine Schläge auf meinen Körper prallen, meine Zähne knacken, meine Knochen brechen, meine Haut aufschlitzen. Ich fühle meinen Rücken gegen die Matte, die Hitze der Flammen gegen mein Gesicht; ich sehe die Schönheit der Rothaarigen, wie sie die Flammen teilt, als sie in den Ring tritt. Ihr Haar wellt sich, während die Hitze nach oben strömt. Ich sehe ihre üppigen Brüste, die in das schwarze Kleid gedrückt sind, ihre Brustwarzen steif und sichtbar durch den seidigen Stoff. Ihre Zehennägel sind rot lackiert; ihre Waden sind linear, perfekt – wie eine mathematische Gleichung, wie Gott. BOOM – BOOM – BOOM. „Du bist dran, Dieter,“ durchdringt die Stimme den Traum, während ihr Besitzer an die Tür hämmert. Im Umkleideraum sagt Serga: „Kampf drei.“ Mein Kopf fühlt sich an wie ein angeschwollener Penis, der bei jedem Herzschlag pocht. Als wir die Arena betreten, ist die Aufmerksamkeit der Menge abgelenkt; sie sind umringt und jubeln, beobachten einen Bereich links vom Ring. „Deine rothaarige Freundin,“ ruft Serga. Ich sehe ihren Kopf auf der Schulter meines dritten Gegners ruhen; sein Rücken ist mir zugewandt. Ihre Stirn ist gerunzelt, ihr Mund geöffnet, kreisförmig, als hätte sie den Atem verloren. Sie steht mit gespreizten Beinen, ihr Schritt ruht auf der muskulösen Hand meines Gegners, seine mittleren zwei Finger dringen in sie ein. Er zieht seine Finger leicht zurück und rammt sie dann wieder hinein; ihr Kopf, erschüttert bei jedem Stoß, zuckt vor Vergnügen. Die Adern an seinen Unterarmen wölben sich wie Seile, die sich über Muskeln spannen, die so hart wie Stein sind. Jedes Mal, wenn er in sie eindringt, stöhnt und ächzt die Menge vor Freude. Ihr Kinn ist in seine Schulter geschmiegt; ihre Nägel graben sich in seinen Rücken. Sie streichelt seinen Schwanz, langsam und gleichmäßig, während seine Hand in sie hineinstößt wie ein eifriger Hengst. Er legt seine andere Hand hinter die Rothaarige; ihre Augen weiten sich, als sie wie ein erschrecktes Kind keucht. Die Menge wird dreist, lüstern. Die Rothaarige beißt sich auf die Unterlippe, und dann sehe ich sie lächeln. Während ich zuschaue, greift eine Frau aus der Menge nach meinem Schwanz. „Er bekommt sein Vergnügen, du solltest deins bekommen,“ sagt sie mit einem hungrigen Grinsen. Ich sehe einen Ehering an ihrem Finger. Sie sieht mich besorgt an. „Er beobachtet sie,“ sagt sie. Sie führt mich in eine Ecke hinter der Menge. Ich sehe die Konturen ihres Tangas durch ihr blaues Kleid; ihr blondes Haar fällt bis zur Mitte ihres Rückens. Ihr Hintern scheint winzig, zerbrechlich. Sie drängt mich in eine Ecke. Der Betonblock ist kalt an meinem Rücken; er lässt mich zittern. Es riecht muffig, dunkel. Ihre Augen sind gierig, als ob ihre Tränendrüsen mit Verlangen gefüllt wären, als ob sie das Blut einer Jungfrau weinen könnte. Sie saugt spielerisch ihren Ringfinger in ihren Mund, und ich sehe, wie sie den Ehering mit ihren Zähnen abzieht. Sie sinkt auf ihre Knie, öffnet ihren Mund und zeigt mir ihre Zunge; der Ehering umkreist ihre Spitze. Ich fühle die Feuchtigkeit ihres Mundes um meine Eichel; der Ehering massiert unter dem Kopf. Sie melkt die stachelige Birne in ihren Mund: drückend, drehend, streichelnd. Ein Brüllen hallt aus dem Kreis um die Rothaarige. Männer lehnen sich nach vorne, bis sie fast fallen; ihre Gesichter tropfen Sünde wie Speichel aus dem Mund eines Babys. Die Blonde schluckt, und ich kann es hören, als würde sie etwas Großes schlucken, etwas Schweres. Sie wischt sich den Mund mit dem Handrücken ab, als sie aufsteht. Dann zieht sie sanft an der Fülle meiner Männlichkeit, um meine Aufmerksamkeit zu erregen. „Gewinne,“ sagt sie, bevor sie sich umdreht und mein Leben nach links verlässt. Ich gehe zurück zum Ring. Der dritte Gegner wartet, Schwanz schlaff. Ich sehe die Rothaarige hinter ihm, wie sie ihr Kleid richtet. Die Lust meines Gegners hängt an den Brüsten der Rothaarigen, zähflüssig und weiß. Ich trete durch die Flammen, und er stürmt los, Fäuste schwingend. Ruhig warte ich, trete zur Seite und lande einen heftigen Tritt, nach unten, auf die Außenseite seines rechten Kniegelenks. Sein Knie knickt leicht ein, wie Wasser, das aus einer flachen Pfütze getreten wird. Ein Keuchen steigt aus der Menge auf. Sie werden mich nicht mehr mögen; Gelenkschläge sind die unbeliebtesten – niemand möchte sich vorstellen, einen zu erleiden. Er schwingt einen ungeschickten Schlag rückwärts, in meine Richtung. Ich fange seine Faust und drücke seinen Unterarm nach unten, über mein Knie; seine Knochen knirschen wie Zweige. Die Menge nimmt besonderen Anstoß an diesem Abschiedsschlag; sie halten ihn für einen billigen Schlag und wollen mein Blut. Ich rieche den Duft von Salzwasser, als Serga in den Ring stürzt. „Wir gehen jetzt. Sie beruhigen sich, bevor du wiederkommst,“ sagt Serga, während er mich wegführt. Aber ich rieche das Salzwasser; die Wellen, wie ihre Lippen in den grünen Ozean krachen und weißen, turbulenten Schaum erzeugen. Ich stelle mir vor, wie ich direkt unter der Lippe, im Wellental, stehe und die klare Wasserwand auf mich herabstürzen sehe, das Salz, das an mir reißt wie Sandpapier, wie die Hände einer lüsternen Frau. Ich stürze durch die weiße Gischt, während die Welle weiterrollt und mich erschöpft und müde an den Strand wirft, wie Jona, der aus dem Bauch des Wals gespien wurde. BOOM-BOOM-BOOM. „Letzter Kampf.“ Die Stimme durchdringt meinen Traum erneut. Serga gibt mir diesen Blick, diesen Blick einer besorgten Mutter, und für einen Moment fühle ich meinen Kopf wieder an der Brust meiner Mutter, fühle den Trost des sanften Schaukelns. „Ich werde in Ordnung sein, Serga,“ sage ich und klopfe ihm auf den Rücken. „Serga weiß das. Serga weiß,“ sagt er und möchte, dass alles Ungesagte bleibt. Er führt mich zum Ring und gibt mir einen letzten Blick der Bestätigung, bevor er zur Seite tritt. Ich trete ein. Die Rothaarige steht direkt gegenüber. Ich sehe sie durch die Flammen. Sie sieht zerzaust aus. Ihre Augen fallen unter meine Taille; sie starrt ohne Anerkennung. Die Lichter dimmen.

und ein tiefer, unheilvoller Bassdrum dröhnt durch die Arena. Die Rothaarige ist unversehrt. Scheinwerfer beleuchten eine Ecke. Ein brillanter Glanz blendet mich kurzzeitig, und dann, einen langsamen Schritt nach dem anderen, sehe ich den Stahlkrieger zum Ring gehen. Seine metallischen Schritte hallen wider wie ein Cowboy, der sich einem Duell nähert. Die Rothaarige tritt ihm in den Weg. Er lächelt und zeigt silberne Zähne unter seinen frostig-weißen Lippen. Sie kniet vor ihm nieder; die Menge verstummt ehrfürchtig. Sie hebt sein massives Glied zwischen seinen Beinen und legt es in ihre Handfläche. Es ruht dort wie eine Schlange in der Hand von Kleopatra. Sein Schaft liegt knapp hinter ihren Fingern; seine Eichel knapp unter ihrem Handgelenk. Die Rothaarige bläst von der Spitze bis zur Basis auf das Glied. Es zittert leicht. Sie lächelt und wiederholt den Vorgang. Dann umschließt sie das Glied mit ihren Fingern und streichelt es. Es versteift sich sofort und scheint wütend auf das Gesicht der Rothaarigen gerichtet zu sein. Sie nimmt die Eichel in ihren Mund, und ihre Wangen schwellen an, um den Apfelbonbon aufzunehmen. Der Stahlkrieger packt sie am Haar; rote Locken umgeben seine silbernen Finger. Der Krieger biegt seinen Rücken durch, drückt sich weiter in sie hinein und zeigt seine silbernen Zähne. Aber die Rothaarige spuckt das Glied aus ihrem Mund, bevor der Stahlkrieger zum Höhepunkt kommt. Sie wirft mir einen verschwörerischen Blick zu, als sie davon schlendert. Der Stahlkrieger betritt den Ring und spricht mich an. Schnell falle ich auf die Knie, die Fäuste an meiner Seite. Ich schwinge sie beide nach innen, das erigierte Glied des Stahlkriegers ist mein Ziel. Aber vor dem Aufprall, an einem Punkt, an dem ein sofortiger Stopp nicht möglich ist, blühen Stacheln aus der Stahlscheide, die den Großteil des Gliedes des Stahlkriegers bedeckt. Sie durchbohren meine Hände und nageln sie an das Glied des Kriegers. Er wirft seinen Kopf zurück und lacht wie Satan. Die Menge bricht aus; ich höre sie meinen Tod skandieren. Ich sehe die Rothaarige, ihren Mund weit geöffnet. Die Stacheln ziehen sich zurück, und meine Hände fallen nutzlos auf die Matte. „Verlasse den Ring jetzt, Diego,“ höre ich Serga rufen. Ich führe einen fegenden Tritt aus, der den rechten Knöchel des Kriegers trifft und ihn wie eine Redwood fällt. Ich rolle mich auf den Krieger zu und schlage ihm mit dem Ellbogen in die Luftröhre; er beginnt zu keuchen. Es klingt wie ein Asthmatiker, der versucht, durch einen gebrochenen Strohhalm zu atmen. Ich lande einen weiteren Ellbogenschlag an seinem Hals und treffe seine Jugularvene. Der Krieger versucht aufzustehen. Ich finde meine Füße und zerschmettere einen weiteren Ellbogenschlag in seine linke Schläfe. Er fällt auf die Knie. Dann schlägt sein Gesicht mit einem blutigen Aufprall auf die Matte. Die Menge ist still. Die Blonde im blauen Kleid, die neben ihrem Ehemann steht, beginnt zu klatschen. Ein Mann in ihrer Nähe folgt ihrem Beispiel. Bald ist die Arena von Applaus erfüllt. Der Feuerring wird schwächer, und dann erlöschen die Flammen. Ich gehe weg. Der Stahlkrieger ist besiegt. „Sie folgt dir,“ sagt Serga. Ich drehe mich um. Die Rothaarige folgt mir. „Eine Minute, Serga,“ sage ich, als die Rothaarige und ich in die Umkleidekabine gehen. Sie drückt sich gegen mich, verschmilzt ihren Mund mit meinem. Ich fühle die feuchten Stellen auf ihrem Kleid, die Lust besiegter Gegner erinnert mich daran, dass nichts unbekannt ist. Der metallische Geruch der Begierde köchelt zwischen ihren Brüsten. Sie tritt von mir zurück, öffnet ihr Kleid und lässt es zu Boden fallen. Das Zentrum der Galaxie wird enthüllt: Zivilisation, Schatz, Hoffnung. Sie winkt mich vorwärts. Ich falle auf die Knie und trinke sie. Sie keucht und massiert mit ihren Händen meine Kopfhaut. Sie öffnet sich mir, und ich dringe in das Zentrum ihrer Erde ein, denn alle Männer, ob Entdecker oder nicht, wollen das Unergründliche verstehen, den verborgensten Punkt erfassen, die Tiefen des Unbekannten berühren und es bekannt machen, etwas von sich selbst an einen Ort bringen, an dem es noch keine Selbst gibt.