Mein freier Tag. Ein Mittwochnachmittag an einem trüben Wintertag. Ein karges kleines Gästezimmer im Obergeschoss eines kleinen unscheinbaren Hauses in einer charakterlosen Vorstadtsackgasse am Stadtrand. Nur ein paar Grad über der Außentemperatur. Eine einzelne Glühbirne, die von einer Deckenfassung hängt. Kein Lampenschirm. Er stand dort mit einem alten, abgenutzten weißen Tennisschuh – den er mir einen Moment zuvor stolz mitgeteilt hatte, dass er von einem strengen, inzwischen pensionierten Sportlehrer geschenkt bekommen hatte – in seiner rechten Hand und schlug sanft und lässig mit der harten roten Plastiksohle auf die offene Handfläche seiner linken Hand. Es war eine Handlung, die darauf abzielte, mich einzuschüchtern. Und es funktionierte. Ich hatte Angst. Aber es könnte alles nur eine Show gewesen sein, denn dafür hatte ich ihn bezahlt – hundert Euro, um mich zu bestrafen. Mich gnadenlos bestrafen. Hart bestrafen. Und es professionell halten. Unkompliziert. Ohne Konsequenzen. Ich fühlte mich auch schmutzig. Dreckig. Beschämt: Ich lebte eine Lüge. Ich täuschte meine Frau. Ich projizierte ein Bild eines normalen, anständigen und optimistischen, fair denkenden Mannes auf alle, die mich kannten oder mit mir zu tun hatten – es war ein Verrat. Ein dreckiger, stinkender Verrat. Aber es war Zeit, meine gerechte Strafe zu bekommen, ironischerweise köstlich, weil ich danach verlangte, bestraft zu werden. Verletzt zu werden. Erniedrigt zu werden. Endlich meine perversen Wünsche zu erfüllen und zu befriedigen – ich konnte nicht anders, der Impuls war zu stark, überwältigend. Und ich konnte fast den Teufel im Hintergrund manisch lachen hören. „Zieh alle deine Kleider aus, du erbärmlicher kleiner Perverser,“ befahl er mit einer Art Cockney-Sergeant-Major-Stimme. Erbärmlich. Klein. Pervers. Der Mann hatte mich durchschaut. Kannte meine Art. Und jetzt waren wir zwei in dieser Welt, die wussten, was ich war. Er trug einen altmodischen lila Trainingsanzug, der in den Siebzigern bei Möchtegern-Fitness-Fanatikern oder sadistischen Sportlehrern angesagt gewesen wäre. Durchschnittliche Größe. Kräftiger Bau. Gestuftes sandfarbenes Haar. Starke, aber gepflegte Gesichtszüge. Kalte blaue Augen. Rötlicher Teint. Glattrasiert. Etwa fünfundvierzig. Und eine Ausstrahlung, die sagte: „Leg dich nicht mit mir an“, was zufällig die einzige Ausstrahlung auf der Welt ist, auf die die Leute wirklich achten. Ich zog mich aus und warf meine Kleider auf die blanken Dielen. Als ich fertig war, stand ich einfach da mit meinen Händen an meiner Seite und meinem Penis peinlich steif wie ein sprichwörtlicher Besenstiel. „Jetzt beug dich vor und lege die Handflächen auf die Sitzfläche des Stuhls.“ Ich tat, wie er sagte, mit meinem steinharten Schwanz, der unwillkürlich vor Angst und Aufregung zuckte. „Gut, ich werde dir sechs sehr harte Schläge geben, und du wirst sie ertragen, ob du willst oder nicht. Bleib in Position und versuche nicht, dich aufzurichten. Zeig mir, dass du nicht nur ein weiterer Schwächling oder Blender bist. Verstanden?“ „Ja, Sir.“ Und fragte mich abgelenkt, ob er jeden seiner Kunden mit ‚Schwächling oder Blender?‘ herausforderte. Ich bemerkte, dass ich zitterte. Wirklich Angst hatte. Die nächsten Momente würden die Hölle sein. Reine Hölle. Ich schaute auf meine Hände auf der Sitzfläche des Stuhls, als er den ersten der schockierenden Schläge auf meine nackte linke Pobacke landete, wobei das Geräusch des Aufpralls kurz von den Wänden widerhallte. Der Schmerz war unglaublich, ekelerregend, und ich konnte spüren, wie meine Gesichtswangen kurzzeitig kribbelten, als das Blut vorübergehend aus ihnen wich. „Zurück in Position!“ hatte er gebellt – ich hatte mich aufgerichtet. Dann verabreichte er weitere fünf Schläge mit etwa fünfundvierzig Sekunden Abstand zwischen jedem, ohne wirkliche Zeit, dass der Schmerz nachlassen konnte. Es bestand kein Zweifel, dass dieser Mann ein echter Sadist war. Und gemein. An einem Punkt dachte ich an Jesus am Kreuz und das Leiden, das er für all unsere Sünden ertrug. Aber ich war kein Jesus, vielmehr war ich der Sünder. Ich hatte ernsthaft daran gedacht, aufzugeben, mich aufzurichten und wegzugehen, aber er hatte das vorausgesehen und zischte bedrohlich: „Besser nicht daran denken, aufzugeben, du… Weichei.“ Es war eine schreckliche Erfahrung und ich bereute es bitter, ihn kontaktiert zu haben – ich schwor, dass dies das erste und letzte Mal war, dass ich so etwas tat. Ich war ein Idiot und berauscht von einer sexuellen Fantasie, die kein Gegenstück in der Realität hatte. Sobald ich konnte, würde ich weggehen, mein Profil auf der Seite löschen und seine Nummer löschen, ein neues Telefon besorgen. Der letzte Schlag explodierte auf meiner geschundenen und brennenden Pobacke und brachte mich fast dazu, auf den Boden in einen kauernden Fötushaufen zu stürzen. Aber ich war bis zum Ende stoisch. Ich erhob mich, drehte mich zu ihm um mit gesenktem und tränendem Blick und sagte: „Danke, dass Sie mich so hart bestraft haben, Sir. Ich habe es verdient.“ „Ja, nun, dafür hast du mich bezahlt. Jetzt wichs dich ab, und wenn du fertig bist, kannst du gehen.“ Ich fand es einfacher zu gehorchen, also begann ich, während er aufmerksam zusah, abwechselnd meine empfindlichen Brustwarzen mit den Fingern meiner linken Hand zu reiben, während ich an der Spitze meines leicht erschlafften Schafts zog. Während ich das tat, stellte ich mir vor, wie ich nackt war und mich bückte, um von ihm geschlagen zu werden, und spielte die Qual, die Erniedrigung… und dann klappte ich zusammen, mein Gesicht errötete, als ich heftig kam und mein Sperma auf die Dielen spritzte. „Hmmm. Sieht so aus, als hättest du das wirklich gebraucht.“ Dann reichte er mir ein Taschentuch, um mich abzuwischen. „Mach dir keine Sorgen um den Boden, ich wische das auf, wenn du weg bist. Ich wollte dir nur sagen, dass du ziemlich feminine Augen hast… lange Wimpern… ich hatte fast Mitleid mit dir, fast.“ Dies war eine andere Seite von ihm, die ich sah, und es verwirrte mich. Ich wusste nicht wirklich, was ich sagen sollte, also sagte ich einfach: „Danke.“ Er nahm mir das Taschentuch ab, das feucht war und nach meinem…
Mutig, bevor ich es in einen Mülleimer in der Ecke warf. Ich zog mich dann hastig und schweigend an, und als ich fertig war, ging ich die Treppe hinunter, entriegelte die Haustür und trat auf die Straße hinaus, ohne es zu wagen, zurückzublicken, in einem vergeblichen Versuch, das Geschehene zu verdrängen. Eine Verleugnung. Ich war nur etwa fünfzig Meter gegangen, als eine kleine Gruppe rau aussehender Jugendlicher mir höhnisch zurief: „Wir wissen, wo du warst… wir wissen, wo du warst…“ Ich ignorierte sie und beschleunigte meinen Schritt, jetzt noch ängstlicher, die Haltestelle und den Bus zu erreichen, der mich ins Zentrum bringen würde, wo ich meinen Zug nach Hause nehmen konnte. Es waren nur eine Handvoll Passagiere im Bus, und ich fragte mich, ob einer von ihnen Spermaspuren an mir riechen konnte. Wahrscheinlich nicht. Aber ich war ein wenig paranoid. Natürlich hätte ich auch fahren können, aber wenn ich eine Panne gehabt hätte oder in einen Unfall verwickelt worden wäre, hätten Fragen aufkommen können, warum ich in dieser Gegend war — weniger riskant, öffentliche Verkehrsmittel zu benutzen und bar zu zahlen. Je näher ich nach Hause kam, desto entspannter wurde ich, als ob ich zu dem Individuum wurde, das ich für den öffentlichen Konsum sein wollte, dass die schmutzige Begegnung mit der Zeit allmählich verblassen würde, eine Abweichung war, ein untypischer Einzelfall… Aber eine kleine Stimme in meinem Kopf wusste es besser, dass ich in meiner Psyche einen Rubikon überschritten hatte, dass das, dem ich mich ausgesetzt hatte, unglaublich intensiv und erregend war und möglicherweise auch gefährlich süchtig machen konnte — ich war hin- und hergerissen. Ernsthaft hin- und hergerissen. Auf dem Rückweg vom Bahnhof rief ich beim örtlichen indischen Imbiss an und holte mir ein Hühnchen Dhansak mit Pilaw-Reis – ich hatte schon eine Weile Lust darauf, und da Lesley, meine Frau, für ein paar Wochen in Schottland war, um ihre Verwandten zu besuchen, und selbst keine Currys mochte, dachte ich, ich gönne mir etwas. Nachdem ich gegessen hatte, spülte ich ab, bevor ich mich mit einer Flasche Bier hinsetzte und meine Lieblings-DVD einlegte: Pulp Fiction. Ich genoss den Film, aber die Szene, als Marcellus Wallace… nun, du kennst die Szene, sie machte mich irgendwie unbehaglich… Und dann dachte ich an Lesley, die selig nicht wusste, was ich an diesem Nachmittag getrieben hatte, während sie wahrscheinlich mit ihrer Schwester darüber plauderte, wie wunderbar ich war und wie gut das Leben mit mir, Doug, im Süden war und wie glücklich ich sie gemacht hatte. Wie zufrieden ich sie gemacht hatte, was nur eine Ausrede dafür war, dass sie in zehn Jahren achtzig Pfund zugenommen hatte. Ich schätze, sie erzählte ihnen auch nicht, wie sie es liebte, festgehalten zu werden, während ich sie in den Arsch fickte, während sie sich selbst befriedigte, und ich teilte ihr im Gegenzug nie meine verdorbenen masochistischen Fantasien mit. Gott, es war ein verdammtes Chaos. Eine Farce. Trotzdem, sie würde noch zehn Tage nicht zurückkommen, was genug Zeit gab, damit meine blauen Flecken verschwanden. An diesem Mittwochabend war ich ins Bett gegangen und nackt über den Decken hatte ich zuerst meine Hände über meine Pobacken gleiten lassen, bevor ich über die Ereignisse des Nachmittags masturbierte. Ich war dann ziemlich schnell eingeschlafen. Am Morgen war ich erfrischt aufgewacht, hatte geduscht, gefrühstückt und dann meinen Anzug für die Arbeit angezogen. Ich hatte auch mein Lächeln und meine fröhliche Fassade aufgesetzt. Es hatte nur etwa dreißig Minuten gedauert, um ins Büro zu kommen — der Verkehr am Donnerstagmorgen war ausnahmsweise ziemlich leicht gewesen — wo ich von Frau Sturgeon begrüßt wurde, die mir mitteilte, dass der neue Gebietsleiter darauf wartete, mir vorgestellt zu werden (ich war der Depotleiter) im Büro seines Vorgängers. Selbstbewusst und entspannt hatte ich an die Tür des Gebietsleiters geklopft… „Herein,“ rief eine Stimme. Als ich die Tür öffnete, sah ich den Anzugträger aufblicken und genauso überrascht wie ich erscheinen… Oh. Mein. Gott. Es war…er. Ich fühlte meine Hoden kribbeln bei der Erkenntnis, dass mein Leben, wie ich es kannte, möglicherweise vorbei war… „Du bist Doug, nicht wahr, und wenn du die Tür hinter dir schließen könntest…“ Wie in Trance und alles irgendwie in Zeitlupe schloss ich die Tür. „Setz dich bitte, Doug,“ forderte er in seiner vertrauten Stimme und so cool wie eine Gurke. Ich plumpste auf den orangefarbenen Plastikstuhl, zog ihn näher an seinen Schreibtisch, als ob die Nähe ihn weniger furchteinflößend machen würde… „Also, Doug, ich wollte dir nur mitteilen, dass ich heimlich alles gefilmt habe, alles, was gestern zwischen uns passiert ist, und wenn du bei diesem Job nicht so gut performst, wie ich es erwarte, werde ich dieses Video an deine Frau, Verwandten und engen Freunde schicken. Verstanden? Plötzlich drehte sich das Büro, und ich schoss meine Hände aus, um mich am Schreibtisch festzuhalten, bevor ich zusammenbrach. Ich hörte ihn lachen und sagen: „Nur ein Scherz,“ bevor er seine Hand ausstreckte, um sie zu schütteln und hinzufügte: „Ich bin Herr Blaker, aber du kannst mich John nennen…“ Schnell atmend konnte ich nur herausbringen: „Nett, dich… wieder… und so bald… zu treffen…“ „Nun, es ist sicherlich eine kleine Welt, Doug, aber weißt du was, ich denke, das ist der Beginn einer wunderbaren Freundschaft…“