Zieh deinen Bademantel aus und steig ein

Inhaltswarnung: Die folgende Geschichte enthält Darstellungen von negativem Körperbild, Gewichtsstigma und negativer Selbstgespräche. Ich habe mein Bestes getan, diese Themen mit Empathie und Sensibilität darzustellen. Schöne Menschen gibt es in jeder Größe und Form, und ein freudvolles, erfülltes Sexualleben ist das Privileg eines jeden, der es will. Wenn Sie jedoch jemand sind, der solche Inhalte lieber ganz vermeiden möchte, probieren Sie stattdessen eine meiner anderen Geschichten. Die Autorin

~ ZIEH DEINEN MANTEL AUS UND STEIG EIN

Ich stehe vor den Türen des Gebäudes, Schnee fällt auf meine Schultern, Freikarte in der Hand, und alles, woran ich denken kann, ist „verdammter Arschloch.“ Es ist ein Spa, eines der wirklich guten, bei dem die Massage- und Badebereiche nach Geschlechtern getrennt sind und Nacktheit obligatorisch ist. Es gibt gemischte Bereiche dazwischen, in denen Männer und Frauen in passenden Bademänteln miteinander verkehren können. Ich weiß nicht, was er sich dabei gedacht hat, mir das zu Weihnachten zu schenken. Dieser Ort, von allen Orten. Ich kann nicht einmal eine Toilettenkabine bei einem Taco Bell benutzen, ohne feindselige Blicke zu ernten, wenn ich herauskomme und mir die Hände wasche. Ich habe mir versprochen, Spaß zu haben. Ich gehe hinein, checke ein, besuche die Umkleidekabine der Frauen, ziehe mich aus. (Midi-Rock, gestreifte Strumpfhose, gestreiftes Rollkragenhemd, klobige Sneakers. Natürlich.) Ich ziehe meinen Bademantel so schnell an, wie ich kann. Ich habe einen breiten, fleischigen Körper, der in Umkleideräumen Aufmerksamkeit erregt. Zum Glück ist er auch groß genug, dass ich meinen Rücken drehen und meine Vorderseite vollständig vor Blicken verbergen kann. Vorteile, ein Dickerchen zu sein. Niemand sieht etwas. Er hat mir zu Weihnachten ein Geschenk gemacht, das genauso gut ein Ticket ins Gefängnis für Trans-Toiletten-Eindringlinge sein könnte. Dann hatte er die Frechheit, mich am nächsten Tag abzuservieren. „Ich fühle es einfach nicht mehr.“ Das ist buchstäblich das, was er gesagt hat. Verdammter Arschloch. Ich werde deinen Namen für immer verfluchen, aber du solltest meinen verdammt nochmal vergessen. Ich fasse meinen Mut zusammen und passe die Vorderseite des Bademantels an, um meine winzigen Brüste zu schmeicheln. Ich gehe an den Gemeinschaftsduschen, Badebecken, überall, wo nackte Frauen sind, vorbei und gehe in den Gemeinschaftsbereich. Ich fühle mich etwas sicherer, sobald ich Bademäntel sehe. Es ist ein großer Raum, alles Cis-Männer und Cis-Frauen, was nicht großartig ist. Trotzdem werde ich sehen, ob es etwas zu tun gibt, nur lange genug, um mir zu sagen, dass ich das nicht verschwendet habe. Leider scheinen die bekleideten Aktivitäten darin zu bestehen, zu sitzen, zu stehen, Kokoswasser zu trinken, mit Leuten zu plaudern. Alles andere ist in anderen Räumen, und das bedeutet, sich vor all meinen weiblichen Altersgenossen auszuziehen. Der Massageraum, wo sie dir das Leben aus dem Leib prügeln und dich teilweise verflüssigt zurücklassen. Nein. Der Peelingraum, wo sie eine ganze Hautschicht entfernen und dich glatt und rutschig wie eine Robbe hinterlassen. Auf keinen Fall. Ich entscheide, scheiß drauf. Hier zu bleiben ist den Ärger nicht wert. Ich drehe mich um, bereit, in die Richtung zurückzurasen, aus der ich gekommen bin, an den Massageräumen, Saunen, Badebecken, Duschen vorbei, und da bemerke ich sie. Ich fühle, wie mein Blut kalt wird und mein Magen in meine Knöchel sinkt. Da ist sie. Groß, falkenartig, der dünne Bademantel klammert sich an ihren dicken Körper, ihr stockgerades, pechschwarzes Haar wie ein Fleck auf dem beigen Stoff. Die Mutter meines Ex-Freundes. Die Frau, die mich immer zu hassen schien, die nie ein unkritisches Wort zu mir sagte, die, soweit ich weiß, noch nie in ihrem Leben gelächelt hat, steht zwischen mir und dem Ausgang. Sie hat mich noch nicht bemerkt. Sie plaudert mit zwei Leuten, die ich noch nie gesehen habe, einem Mann und einer Frau in ihrem Alter—54. Ich weiß das, weil ihr Geburtstag eine Woche vor Weihnachten ist. Wir haben alle zusammen zu Abend gegessen. Ich entscheide, dass meine beste Chance darin besteht, einfach vorbeizugehen. So tun, als ob ich sie nicht bemerke, und hoffen, dass sie mich nicht bemerkt. Es ist kein großartiger Plan, aber es ist ein Plan. Ich mache einen Schritt, dann friere ich ein. Sie schaut direkt zu mir. Vielleicht hat sie mich nicht gesehen. Vielleicht schaut sie nur in meine Richtung. Vielleicht ist es jemand hinter mir, den sie kennt. Außer, dass sie direkt zu mir schaut. Und es ist zu lange her, um es zu verwechseln. Sie kommt nicht zu mir. Sie winkt mich nicht heran. Sie kehrt zu ihrem Gespräch zurück. Obwohl sie mich gesehen hat und weiß, dass ich hier bin, hat sich meine Situation nicht geändert. Ich halte mich an meinen Plan. Ich entscheide, zu fliehen. Ich beginne, mich durch die Menge zu arbeiten, die plötzlich viel dichter zu sein scheint. Bademantelbekleidete erwachsene Körper jeder Form und Größe in jeder Richtung, Reihen von ihnen bewegen sich hin und her in rollenden Wellen. Ich bin fast am Eingang zum Gemeinschaftsbereich, als ich die Hand auf meiner Schulter fühle, wie Metallseile. Ich wage es, aus dem Augenwinkel zu schauen. Sie ist da. „Du,“ sagt sie. „Komm mit mir.“ Sie nimmt mich in einen der Räume mit Gemeinschaftsbädern. Die Tür schließt sich hinter uns mit einem tödlich beängstigenden Klick. Es ist einer der kleineren Baderäume. Es gibt ein paar kleine Wannen, die von kalt bis heiß reichen. Da hier sonst niemand ist, sind die Angestellten mit ihren Körperpeelings und Werkzeugen in anderen Räumen beschäftigt. Sobald mein Gehirn etwas anderes tun kann als schreien, ist mein erster Gedanke, dass die Peeling-Damen sehen werden, dass der Raum besetzt ist und nicht weit hinter uns sein werden. Sie werden uns ausschimpfen, weil wir hier mit Kleidung an sind. Wie auf Kommando werde ich mit einem Anblick behandelt, den ich nie neugierig war zu sehen: die Mutter meines Ex-Freundes, die ihren Bademantel lässig aufknotet, ihn auszieht und sich dann umdreht, um ihn an einen der Haken an der Rückwand zu hängen. Ich habe sie immer als große Frau betrachtet. Nackt erkenne ich, dass sie nur durchschnittlich ist, aber sie hat einen Bauch, der über einen dicken, vollen Busch hängt. Ihre Brüste sind groß genug, um das Gewicht des Alters zu zeigen. Ihre Brustwarzenhöfe sind dunkel.

geht zum heißesten Whirlpool, taucht einen Zeh hinein und gleitet dann vorsichtig ins Wasser. Sie lehnt sich zurück und sinkt bis zum Hals ein. Ihre Brüste schweben knapp unter dem Schaum. Sie stößt einen langen, erschöpft klingenden Seufzer aus. Die einzigen anderen Geräusche sind die Düsen unter Wasser und mein eigenes panisches Atmen. Sie schaut zu mir auf. „Komm schon,“ sagt sie. Sie klopft auf die Wasseroberfläche neben sich. Ihre Tonlage und Körpersprache sind nicht einladend. Mechanisch gehe ich zu ihr hinüber, noch in meinem Bademantel. Ich setze mich auf den Rand und tauche meine Füße ein. Das Wasser ist fast zu heiß, selbst ohne ganz hineinzutauchen. Ich habe das Gefühl, ich könnte ersticken, was angenehm wäre. „Hör auf zu spielen,“ sagt sie. „Zieh deinen Bademantel aus und steig ein.“ Jetzt bin ich an der Reihe, einen erschöpften Seufzer auszustoßen. Ich täusche mich selbst, indem ich denke, dass ich mich ausziehen und gleichzeitig hineingleiten kann, glatt genug, dass sie meinen Körper auf dem Weg unter Wasser nicht gut sehen kann. Es ist illusorisch, aber es ist alles, was mir bleibt. Die Hitze überkommt meinen ganzen Körper, ein empfindliches Stück nach dem anderen, bis sie über meiner Brust und bis zu meinem Hals ist. Wir sind nackt zusammen im Wasser. Die Wanne ist kaum groß genug für uns beide, um nebeneinander zu sitzen. Ich nehme tiefe Atemzüge und versuche, meinen Körper an die intensive Hitze zu gewöhnen. Ich spüre, wie meine Haut die Farbe eines gekochten Hummers annimmt, was nicht weit entfernt ist. Ich glaube, ich kann Feuer und Schwefel riechen. Wenn ich jetzt sterbe, bin ich zumindest frei von dem, was gleich passieren wird. Endlich habe ich mich daran gewöhnt, zumindest genug, um wieder die Welt um mich herum wahrzunehmen. Das ist der Moment, in dem sich der Schaum auflöst, und der Moment, in dem ich sehe, wie sie auf die Stelle in meinem Schoß starrt. Ich kreuze meine Beine, tief unwohl. Ich weiß, wie ich mich selbst sehe, was ich sehe, wenn ich dort hinunterschaue. Aber ich weiß auch, was sie sieht. Was die meisten Menschen im Allgemeinen sehen. Nur einen Penis und Hoden. Jungen-Genitalien. „Rasier dich dort unten nicht,“ sagt sie. „Das lässt dich wie eine schnelle Frau aussehen. Du bist keine schnelle Frau, oder?“ Ich fühle mich ein wenig verlegen. Aber hauptsächlich verwirrt. Ich habe keine Ahnung, wie ich das verarbeiten soll. „Vielleicht bin ich es,“ sage ich, um ein wenig Selbstvertrauen zu retten. „Bist du nicht,“ sagt sie. „Schnelle Frauen haben bessere Aussichten als ein Idiot wie mein Sohn.“ „Dein Sohn hat mit mir Schluss gemacht.“ „Ich weiß. So pflegeleicht wie du bist, hat er es trotzdem vermasselt.“ Okay. Zumindest bin ich jetzt beleidigt genug, dass ich nicht mehr verwirrt bin, wie sie meine Genitalien wahrnimmt. Bevor ich etwas sagen kann, spricht sie wieder. „Ich nehme an, du bist hier, weil er dir eine Geschenkkarte zu Weihnachten gegeben hat.“ „Ja. Na und?“ „Ich auch.“ Ah. Das war es also. Plötzlich bin ich wieder wütend auf ihn. Wütend genug, dass ich mich gerade noch daran erinnere, Angst zu haben, nackt zusammen mit meiner letzten Wahl eines Badepartners auf diesem Planeten zu sein. „Er hat uns das gleiche Geschenk gemacht,“ sage ich fast zu mir selbst. „Ein One-Stop-Shop für alle Frauen in seinem Leben. Er konnte sich nicht die Mühe machen, sich etwas Spezifisches für jede von uns auszudenken. So wenig hat er sich gekümmert.“ Sie sagt: „Er konnte sich nicht die Mühe machen, sich etwas Spezifisches für dich auszudenken. Er weiß, dass ich gerne hierher komme. Du warst der Nachgedanke.“ „Großartig.“ Es macht tatsächlich Sinn. Er hat mir zu Weihnachten etwas so offensichtlich Unpassendes geschenkt, weil er nicht einmal an mich gedacht hat. Aber ich hasse sie immer noch dafür, dass sie es sagt. „Ein Wort des Rates,“ sagt sie. „Ich glaube, ich würde tatsächlich lieber gehen,“ sage ich. Ich greife nach dem zerknitterten Bademantel am Rand der Wanne. Sie hält mich auf, greift nach meinem Handgelenk und packt es. Ihr Griff ist fest. Ihre Brust streift mich sanft. Die Kombination der Berührungen schockiert mich. Sie lehnt sich vor, ihr Gesicht nahe an meinem, Duft von Holz und Zitrus. Sie sagt: „Denke besser von dir selbst. Du hast dich mit weniger zufrieden gegeben, als du wert bist.“ „Das stimmt nicht,“ sage ich, in der Hoffnung, dass sie mein Herz nicht in meiner Brust pochen hört. Sie lässt mich los und setzt sich wieder neben mich, das Wasser wackelt mit ihrer Bewegung. Ich vergesse das Gehen und frage mich stattdessen, wie lange wir haben, bevor die Damen mit ihrem Peeling hereinkommen und mich hier sehen. Sie starrt wieder zwischen meine Beine, die ich irgendwann entkreuzt habe. Ich kreuze sie wieder und tue so, als hätte ich es nicht bemerkt. Ich weiß, was sie sieht. Ihre Augenbrauen gehen hoch. „Warst du jemals mit einer Frau zusammen?“ Ja. Einmal, in der Vorzeit. Ich fühlte mich, als müsste ich es tun. Um zu beweisen, dass ich kein Weichei bin. Dass ich nicht kaputt bin. Dass ich normal bin. Dass ich… „Nein,“ lüge ich. Unter Wasser öffnet sie ihre Beine, wissend, dass ich hinschauen werde, und das tue ich. Meistens sehe ich nur ihren dichten Fleck dunkler Schamhaare. Vielleicht einen Hauch von Schamlippen, die die gleiche dunkle Kaffeefarbe wie ihre Brustwarzen haben. Es ist schwer zu sagen. Dumpf bin ich mir bewusst, dass ihr Oberschenkel fest an meinem liegt. Ich habe diese Frau immer gehasst. Ich hasse, wie ihr Leben sich darum dreht, Macht über Menschen aufzubauen und zu erhalten. Ich hasse, wie ihre herrische Persönlichkeit ihren Sohn zu einem schwachen Bastard mit einer obligatorischen „netter Kerl“ Persönlichkeit geformt hat. Ich hasse sie, weil sie mich immer gehasst hat. Und ich habe so hart versucht, mich nicht mehr als jemanden zu sehen, der es verdient, gehasst zu werden. Ich entscheide mich, weiter so zu tun, als wäre alles normal. „Es war nett von ihm, dir diesen Geschenkgutschein zu besorgen,“ sage ich. Guter Zug. Smalltalk. Subtile Erinnerung, dass ich vergeben bin und dass sie auch etwas zu verlieren hat. Sei glatt. Bleib cool. „Versuch nicht, das Thema auf meinen Sohn zu lenken,“ sagt sie. „Er ist nicht mehr Teil deines Lebens.“ Sie hat ihre Augen nicht abgewendet.

auf meinem Schoß. So dick wie meine Oberschenkel sind und so mickrig wie meine Erektionen heutzutage geworden sind, ist es unmöglich, sie vollständig zu verbergen. Die daumenartige Spitze lugt über den Horizont meines Fleisches hinaus. Scheiße. Es ist nicht so, dass ich erregt bin. Es ist rein unfreiwillig. Du bist nackt mit jemandem, sie berühren deinen Körper, dein Körper wird reagieren. Sie ist so… alt. Doppelt so alt wie ich. Und sie ist so schrecklich. Zeit für eine andere Taktik. „Warst du jemals mit einer Frau zusammen?“ frage ich sie. „Oft,“ sagt sie. Wenn ich nicht schon bis zu meinem Haaransatz rot wäre, bin ich es jetzt. Sie sagt: „Schau nicht so überrascht. Ihr College-Kids denkt immer, ihr seid die erste Generation, die sexuelle Experimente erfunden hat.“ „Ich dachte, es sei schlecht, eine schnelle Frau zu sein.“ „Ich habe es mir verdient, eine schnelle Frau zu sein,“ sagt sie, mit noch mehr Schärfe in ihrer Stimme als sonst. „Der Vater meines Sohnes hatte die Frechheit, mich mit ihm zu verlassen, bevor er überhaupt geboren wurde. Ich habe jahrelang schlechten Sex für diesen Mann ertragen.“ „Es tut mir leid,“ sage ich, vielleicht zu leise, um über die Düsen gehört zu werden. „Ich brauche dein Mitleid nicht. Ich habe mir geschworen, Partner zu finden, die mich nicht für mein eigenes Vergnügen verantwortlich machen, und ich bin stolz zu sagen, dass ich gut für mich gesorgt habe.“ Etwas macht mich neugierig. Ich kann nicht anders. Ich frage: „Warst du jemals mit einer Frau wie mir zusammen?“ „Was?“ sagt sie unschuldig. „Jung?“ „Nein.“ „Dick?“ „Nein…“ Sie fixiert mich mit einem stillen Blick, der mich zurückweichen lässt. Wenigstens starrt sie nicht mehr auf meinen Schritt. Dann sagt sie: „Ich weiß, was du fragst. Und nein, das war ich nicht.“ Unter Wasser fühle ich ihre Fingerspitzen auf meinem Bein. Sie sagt: „Nicht vor heute.“ Ich bin erstarrt. „Das ist anmaßend von dir,“ bringe ich heraus. „Ist es das?“ sagt sie. „Sag mir, was du gerade denkst. Und sei ehrlich.“ Ihre Hand bewegt sich, höher und näher an meinen inneren Oberschenkel. Aus welchem Grund auch immer, ich kann sie nicht aufhalten. „Ich habe nie zuvor so über dich nachgedacht,“ sage ich. „Warum spielt das eine Rolle? Ich sage dir, das kann jetzt passieren. Du musst zumindest ein bisschen neugierig sein.“ Sie streichelt jetzt meinen Oberschenkel. Ihr Handgelenk streift die pralle Rolle meines unteren Bauches. Perverserweise bin ich dankbar, dass sie nicht versucht hat, mich an dieser problematischen Stelle zu begrapschen, auf die sich Cis-Menschen normalerweise fixieren. „Warum ich?“ frage ich schließlich. „Ich finde dich erbärmlich,“ sagt sie. Okay. Das ist sicherlich wahr. Aber trotzdem, keine großartige Verkaufsstrategie bisher. Ihre Hand hält inne. Sie starrt auf einen undefinierten Punkt im Wasser. Zum ersten Mal sehe ich ihr ins Gesicht und sie sieht nicht so streng aus. Sie ist eigentlich ziemlich hübsch, auf eine strenge, hochmütige Art. Sie sagt: „So sehr ich auch versucht habe, ihn anders zu erziehen, mein Sohn ist seinem Vater zu ähnlich geworden. Und er begann, Frauen anzuziehen, die zu sehr so waren, wie ich es war. Ich finde dich erbärmlich, weil ich erbärmlich war.“ Dann dreht sie sich zu mir, ihre dunklen Augen lodern. Sie sagt: „Mein einziger Fehler war, so sehr auf die eine richtige Person zu bestehen, dass ich am Ende mit der schlechtesten Person zusammen war. Als ich meine Freuden hätte nehmen können, wann und wo sie sich boten.“ Ihre Brust ist wieder an meinem Arm, ihre harte Brustwarze sticht in die weiche Fülle. Ihr Gesicht ist so nah an meinem, dass ich ihren Atem riechen kann, den schwachen Duft von Kokoswasser. Ich finde mich dabei, meine Beine zu entkreuzen. Ich versuche es, aber ich kann das Zittern in meiner Stimme nicht unterdrücken. „Du willst mich, weil du nicht willst, dass ich denselben Fehler mache wie du?“ sage ich. Ihr Mund, so nah an meinem. „Ich will Sex,“ sagt sie. „Und ich bin neugierig auf deinen Körper.“ „Ich bin nicht nur eine Box, die du abhaken kannst.“ Gott. Das habe ich einmal zu ihrem Sohn gesagt. Damals, als er und ich Sexfreunde waren, bevor wir anfingen, uns zu verabreden. Zu seiner Ehre sagte er, dass er auf mich steht, weil ich attraktiv bin, und ich denke, er war ehrlich. „Beleidige mich nicht,“ sagt sie einfach. Ich lehne mich vor und küsse sie. Ich versuche nicht darüber nachzudenken, warum. Sie küsst zurück, und sie ist überraschend süß und zärtlich. Sicher, ihre Hand reibt wieder meinen Oberschenkel in einer offensichtlichen Simulation, etwas anderes zu streicheln, und ihre nackten Brüste drücken sich vollständig gegen mich. Aber ihre andere Hand hält meinen Hinterkopf, und ihre Lippen spielen mit meinen, fast tanzend mit mir, küssen mich und ziehen an mir mit dem sanftesten Saugen. Fast keusch. Ich bin mir nicht sicher, was ich erwartet habe. Der Kuss löst sich. Für einen Moment atmen wir nur. Die Luft riecht nach ihr. Ich finde mich dabei, es zu genießen, selbst wenn ich mich frage, was zur Hölle wir da tun. „Was magst du?“ flüstert sie. „Ich weiß es nicht.“ „Sei nicht schüchtern. Sag mir, wie ich dich erfreuen kann. Blamiere dich, wenn du musst.“ Niemand hat jemals so offen mit mir über Sex gesprochen. Ich hasse diese Frau. Wenn ich ihren nackten Körper ansehe, sehe ich nur die Verwüstungen eines lebenslangen Grolls. Aber Gott, sie ist gerade so verdammt heiß. „Ich weiß es nicht,“ wiederhole ich. „Bullshit.“ Es ist jedoch wahr. Ich weiß es wirklich nicht. Früher war es einfacher. Pornos ansehen, sich einen runterholen, den Druck abbauen, sich danach deprimiert fühlen. Rein mechanisch. Seitdem ist es… kompliziert. Ich seufze. „Ich mache nicht… du weißt schon… das.“ „Was? Orgasmus?“ „Nein. Nun, manchmal. Ich meine.“ „Sag, was du denkst. Und sag die Worte.“ „Ich benutze ihn nicht wie ein Mann.“ „Du meinst, wie ein Mann meine Muschi mit seinem Schwanz ficken würde.“ „Ja,“ sage ich stumm, wieder knallrot. „Wie nennst du ihn?“ Gott. Es gibt kein Ende meiner Demütigung. „Mein Pipi,“ gebe ich kleinlaut zu. Als ich anfing zu transitionieren, hatte ich einen Mitbewohner, der…

Ich hatte eine On-Off-Beziehung. In der Nacht, als ich gestand, dass ich mich mit „Schwanz“ oder „Penis“ nicht mehr wohlfühlte, schrieb er „PP“ mit Eyeliner darauf. Der Name blieb hängen. „Dein ‚Pipi'“, wiederholte sie. Ja, ich hätte etwas weniger Kindisches wählen können. Mädelsschwanz, Scheidenpenis, verdammt, sogar Klitoris. Ich zwinge mich, bestimmt zu klingen. „Ja. Mein Pipi.“ „Benutzt du dein Pipi überhaupt?“ „Irgendwie.“ „Zeig es mir.“ „Was?“ „Ich möchte, dass du mir zeigst, was du tust, wenn du masturbierst.“ Wieder bin ich erstarrt. Sie lächelt. Das macht sie nur noch furchterregender. „Hast du noch nie vor jemandem masturbiert?“ sagt sie. „Nun… ja, mit–“ „Beende diesen Satz nicht.“ Ich gehorche. Ich kann ihr keinen Vorwurf machen. Wenn ich sie wäre, würde ich auch nichts über die sexuellen Vorlieben meines eigenen Sohnes wissen wollen. Außerdem ist es mir unangenehm, darüber zu sprechen, wie ich mit mir selbst spiele, sei es mit ihr oder jemand anderem. „Es wird nicht so sein, wie du denkst,“ beginne ich. „Also wirst du es tun,“ sagt sie und unterbricht mich. Ich seufze. Ich habe keine Lust zu erklären, dass ich selten masturbiere. Und wenn ich es tue, dann selten mit dem Ziel eines Orgasmus. Und im unwahrscheinlichen Fall, dass ich einen Orgasmus habe, ist es nicht das spritzende Spektakel, das sie vielleicht erwartet. In diesem letzten Moment des Zögerns, als sie mich fast dazu gezwungen hat, mich vor ihr zu berühren, verliert sie die Geduld. „Gut,“ sagt sie, lässt mich los und steht dann in der Wanne auf, wobei sie mich beim Aufstehen nass spritzt. Ich versuche, nicht in das große dunkle Büschel Schamhaare zu starren, dessen wassergetränkte Wirbel glitzern und tropfen. Alles, woran ich denken kann, ist, dass sie geht. Sie wird ihren Bademantel anziehen und hinaus stürmen. Die Frauen kamen nie herein, wir wurden nie erwischt. Alles, was passiert ist, war, dass wir uns nackt gesehen haben. Es hätte viel schlimmer sein können. Sie dreht sich um, ihr kleiner Hintern kurz vor meinem Gesicht, und steigt aus. Dann setzt sie sich auf den Rand hinter mir und taucht ihre Füße zu beiden Seiten von mir ins Wasser. Sie berührt mich nicht, aber ihre Körperwärme ist an meinem Nacken. Was ist das für eine neue Folter? „Dreh dich um,“ sagt sie. Ich drehe mich um. Es gibt hier wirklich keine bessere Option. Ich knie irgendwie, hocke irgendwie auf der Bank. Sie sitzt da mit weit gespreizten Schenkeln, ihr Busch direkt vor meinem Gesicht. Ihre langen Schamlippen und die verhüllte Klitoris sind durch die Locken sichtbar, wie Blütenblätter einer kaffeefarbenen Rosenknospe. Jetzt starre ich. Sie sagt: „Du wirst dich besser fühlen, wenn ich es zuerst mache.“ Ich habe schon zu lange riskiert, hier erwischt zu werden. Wenn mein faustischer Pakt darin besteht, ihr dabei zuzusehen, wie sie sich selbst befriedigt, damit sie zur Besinnung kommt und mich gehen lässt, sei es so. Ich werde sie nie wiedersehen müssen. „Bitte mach es,“ flüstere ich unaufrichtig, „ich will zusehen.“ Zum zweiten Mal heute, und zum zweiten Mal in meinem Leben, sehe ich sie lächeln. Wieder fühlt es sich irgendwie nicht gut für mich an. Ich sehe zu, wie ihre Hand über ihren Bauch gleitet, über diesen Fettpolster, der aus der Nähe leicht dehnungsstreifenartig und unglaublich weich wirkt. Obwohl ihre winzigen Finger wie aus Eisen geschmiedet aussehen, bewegen sie sich mit unmöglicher Sanftheit. Dann ist ihre Hand auf ihrem Schamhaar, und ihre Finger spreizen die dunkelbraunen Lippen, und was ich dazwischen sehe, ist blassrosa. „Das,“ murmelt sie, „ist meine Muschi. Sag es.“ „Deine Muschi,“ wiederhole ich pflichtbewusst. „Gefällt sie dir?“ „Ja.“ Ich hätte es gesagt, ob es wahr ist oder nicht. Aber es ist keine Lüge. Ich sehe aufmerksam zu, wie ihre Finger beginnen, auf ihrer Vulva zu kreisen, eine glatte, gut geübte Bewegung, die periodisch stoppt, um nach unten zu tauchen, dann wieder nach oben, und sich auf einer Schicht ihrer eigenen glitschigen Flüssigkeiten über sich selbst gleiten. Sie schaut auf mich herab, das nackte Mädchen im Wasser zwischen ihren Knien, wie man den Lauf eines Gewehrs hinuntersieht.